Записки потустороннего

(Основано на реальных метафизических событиях.)

«Мы ждем неминуемого, но получаем неожиданное».

Джон Мейнард Кейнс.

Я открыл почтовый ящик и к ногам упал конверт. Внутри были визитка «Jade Apple Films» и открытка с пейзажем – бирюзовая гладь воды на фоне скалистых Альп.

Lago di Como. Озеро Комо. «Единственному и неповторимому» прочел я на обороте.

И подпись – «I».

Она здесь!

До того как меня настигла шальная пуля, которая, как позже выяснилось, предназначалась вовсе не мне, я никогда не думал, что могу умереть. Да, я в курсе, что «все там будем», «Бог дал, бог взял» и все такое прочее, но мне, как и многим казалось, что лично меня смерть не коснется. Разве что когда-нибудь, в глубокой старости. И еще я был уверен, что перед тем как сыграть в ящик, человек непременно почувствует это – увидит вещий сон, получит знак, или что-то в этом роде. Ага!

Все началось с того, что в моей квартире забила нефть. Прямо из раковины на кухне.

До этого месяц в ней что-то утробно булькало и клокотало. Раковина плевалась бурыми ошметками, а однажды из слива вырвался мощный черный фонтан вонючей жижи.

Я схватил со стола чашку и лихорадочно бросился ее вычерпывать, носясь с полным ведром к унитазу. А когда бегать туда-сюда надоело, просто заткнул отверстие пробкой и уселся досматривать фильм.

Все было тихо и спокойно, но затем с потолка на кухне забарабанил дождь.

Оказалось, не найдя привычного выхода, «нефть» ринулась к верхним соседям.

Те, растерявшись, к решительным действиям приступили не сразу, а лишь спустя полчаса.

К этому времени маслянистая жижа уже успела заполнить соседскую раковину и, хлынула на пол, вновь устремляясь ко мне.

Прибывшая «аварийка» быстро установила виновника. Им оказался дедок с последнего этажа. По слабости ума старик часто путал раковину с мусорным ведром и спускал туда картофельные очистки. В результате стояк забился прямо под моей кухней, спровоцировав потоп. Одного аварийная бригада не могла понять: почему вода пошла не ко мне, а к соседям? О том, что слив был заткнут пробкой, я стыдливо умолчал.

После отъезда «аварийки» пришлось долго ползать по полу с тряпкой, размазывая по углам липкую грязь. Прибегала разгневанная соседка снизу, хотела поскандалить, но, увидев бедлам, учиненный в кухне слесарями и меня, перепачканного грязью с головы до ног, поперхнулась: у-е! И поспешно притворила за собой дверь.

If you discover this tale on Amazon, be aware that it has been stolen. Please report the violation.

На работу я явился не выспавшийся, со следами черных пятен на руках.

- Ты нефть, что ли, добывал? – хохотнул Кубышкин из отдела коммунального хозяйства.

- Угу, – буркнул я, прошел к себе и включил компьютер.

Кубышкин смерил меня подозрительным взглядом, вынул из-за уха сигарету и поспешил в курилку, делиться новостями.

Оттуда сплетни, подобно табачному дыму, распространились по всей редакции.

- А это тема! – обрадовался редактор. – Ты вот что, Петелин, поезжай-ка вечерком в аварийно-диспетчерскую службу, сделай репортаж на двести строк.

- Почему я? – я сунул руки поглубже в карманы. – У нас Кубышкин спец по мокрым делам, вот пусть он и пишет. Вы же не посылаете его на выставки или в театр.

- Считаешь себя выше Кубышкина? – взглянул исподлобья редактор.

- Нет, – я выдержал паузу. – Просто отделы разные. Я за культуру отвечаю, он – за трубы.

- Вот! – Дубонос трагически потряс в воздухе растопыренной пятерней. – Вот! Это-то и плохо! Очень плохо! Журналист, чтоб ты, Петелин, знал – это универсальный солдат, он должен выполнять приказ, вне зависимости от того куда и зачем его Родина посылает.

- Пал Петрович, мы ж не а в армии, – напомнил я (когда-то Дубонос служил в дорожных войсках в степях Средней Азии, где выпускал боевой армейский листок «На дорожку»).

- Викентий! – повысил тот голос. – Не начинай. В общем так, подождет твоя культурка. Залили-то тебя, а не Кубышкина. Только это, звякни Прощелыгину, договорись, а то мало ли что.

Ровно в шесть вечера я стоял на крыльце под табличкой с крупной надписью «АД». Последняя буква – «С» была старательно замазана черной краской.

Снизу теснились буковки помельче. «Жилищно-Коммунальное Хозяйство», – прочел я.

В слове «жилищно» рукой неизвестного шутника первая «и» была исправлена на «у».

Начальник аварийно-диспетчерской службы Макс Прощелыгин, самодовольный тип с кудрявой шевелюрой и бегающими глазками за круглыми стеклами «хамелеонов», встретил корреспондента не очень-то дружелюбно:

- С какой целью пожаловал? Жалобы от населения или как?

Узнав, что жалоб нет, но есть желание написать репортаж «на злобу дня», Прощелыгин отмяк и даже позволил себе ослабить узел галстука:

- Отчего ж не написать? – хмыкнул он. – Давай, пиши.

Он откинулся в кресле, вытянул под столом ноги и принялся диктовать, что и как, по его мнению, нужно отразить в газете. В идеале мне следовало развернуться и уйти, но, во-первых, у меня было редакционное задание, во-вторых, я уже по опыту знал, что с такими типами лучше не спорить. Надо прикинуться простачком, принять их правила игры, чтобы, так сказать, внедриться в стан врага, разведать обстановку и сделать по-своему.

Правда, в последнее время эта тактика начала давать сбой, поскольку, не желая осложнять себе жизнь, ссориться с властями и рекламодателями, редактор, втайне от журналистов посылал все материалы на вычитку, дабы, как он выражался «не вышло греха».

- На сегодняшний день в рамках жесткой экономии в АДС работают посменно три бригады, – бубнил начальник. – В каждой, согласно штатного расписания, числятся по два электромонтера, три сантехника и две автомашины УАЗ. Записал?

- Две машины? – поднял я голову. – А я вроде четыре во дворе насчитал.

Прощелыгин нахмурился и строго взглянул на меня:

- Сказано две. Вот и пиши. Какая тебе разница?

- Никакой, – я перевернул страницу.

- Смена начинается в пять вечера и заканчивается в восемь утра, – опять загудел Прощелыгин. – В праздники, когда жэки закрыты, бригады несут трудовую вахту в две смены, и наша с тобой первостепенная задача донести до населения тот факт, что если «аварийка» долго не едет на вызова, значит, у нее есть дела поважнее.

- Это какие, например? – оторвался я от блокнота.

Прощелыгин неопределенно дернул плечом:

- Ну, батарею там прорвало, или трубу с горячей водой.

- Или сортир засорился, – машинально подсказал я.

- Не-е, – запротестовал Прощелыгин. – К какашечникам выезд в последнюю очередь. Даже если кого-то заливает дерь… то бишь нечистотами, кипяток всегда в приоритете, он опаснее. Соображать же надо! Пресса, блин. Вторая, понимаешь, древнейшая.

Чрезвычайно довольный своей шуткой, он расхохотался и поднялся из-за стола:

- В общем, суть я тебе изложил. Дальше давай сам, не маленький. Айда в диспетчерскую, с ребятами познакомлю.

Продолжение следует