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CAPÍTULO 9

Manami Enomoto

Kioto, Japón

Día Presente

Manami

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La puerta corrediza exhala al abrirse, liberándome en el tranquilo abrazo de Kioto. El aire es frío, impregnado con el susurro de la nieve al caer. Los copos descienden, disolviéndose en la curva de los tejados de los templos, en el brillo de las torres de cristal.

Aquí, lo antiguo no lucha contra lo nuevo. Escucha.

Las pagodas se alzan como centinelas silenciosos, sus huesos de madera impregnados de siglos, mientras el acero y el vidrio reflejan el cielo cambiante—instantes tan fugaces como el aliento. La ciudad se mueve con cadencia medida, digna, sin prisa.

Avanzo, trazando las estrechas calles donde la luz de los faroles parpadea contra el crepúsculo. El tiempo se afloja en estos corredores, el pasado y el presente plegándose en uno solo bajo el silencioso descenso del invierno.

En la última curva, el hogar aparece ante mí—una armonía de tradición y modernidad. Los paneles de shōji suspiran cuando los deslizo, sus marcos de madera templados por el frío cristal.

Dentro, la luz del atardecer se derrama en charcos dorados, las sombras agitándose como recuerdos atrapados entre el ayer y el ahora. Este espacio fue construido para la quietud, pero murmura con una intención callada.

Un escritorio de nogal espera en su lugar habitual, firme y familiar. Junto a él, un bonsái se inclina en elegante reposo, testigo silencioso del lento transcurrir del tiempo.

Al pisar la estera de tatami, mi kimono susurra contra su textura tejida. La habitación me recibe, envolviéndome en su calma. El peso del día se disuelve en el aire fresco y fragante.

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Una tenue melodía de koto zumba en el fondo, sus notas elevándose y descendiendo como una marea, enhebrándose con el silencio. Cada delicado rasgueo me hunde más en el momento, en este pequeño mundo al que llamo hogar.

Mi mirada se desliza hacia la laptop sobre la mesa baja de madera. A su lado, una taza de porcelana espera, su borde besado por flores de cerezo—una invitación tácita.

Me acomodo en el escritorio, las yemas de mis dedos rozando la suave veta de la madera. Con un leve movimiento de cabeza, ajusto mis gafas—el suave clic del marco una puntuación discreta en la quietud.

Entonces—un sonido. Pequeño, expectante. Un leve ping.

Miro la pantalla. Un nuevo mensaje.

"Querida MaMa: Saludos desde el otro lado del océano."

La sonrisa llega antes de que pueda detenerla, calentando el silencio. Es ella. La persona a la que he estado esperando.

Palabras, cruzando océanos para encontrarme. Nunca deja de asombrarme—cómo la distancia se reduce cuando un lazo nos llama. Los kilómetros entre nosotras se disuelven, irrelevantes ante algo mucho más duradero.

Hago clic en el mensaje.

"¿Cómo estás, MaMa? Te extraño."

Mis dedos flotan sobre el teclado. Por un momento, dudo.

¿Cómo se responde a algo tan simple y, a la vez, tan lleno de significado? ¿Cómo se traduce el calor en palabras sin perder su peso?

Pienso en la primera vez que me llamó así—MaMa. Las sílabas se sintieron extrañas y reconfortantes al mismo tiempo, como una melodía medio recordada de la infancia. Un nombre que encajó, inamovible.

Ella nunca me ha llamado Manami. No, siempre he sido MaMa.

Así como yo nunca la he llamado Consuelo. Ella es Concha, o Conchita—nombres envueltos en calidez, moldeados por los años entre nosotras.

Tecleo unas palabras y luego me detengo. No hay prisa. Su mensaje me esperará, paciente, como ella siempre lo ha sido.

El koto se alza en el fondo, sus notas flotando como copos de nieve. Cierro los ojos, y un recuerdo se agita—otro invierno, otro tiempo, cuando el mundo se sentía más pequeño, pero igual de lleno.

Pero el presente me jala de vuelta, suave e insistente. Sonrío de nuevo, esta vez solo para mí.

Tal vez responda mañana. No hay urgencia, no hay prisa por moldear las palabras todavía.

Por ahora, dejo que la quietud me sostenga.