image [https://i.imgur.com/krr4PW3.png]

CAPÍTULO 5

Pan de Gloria

Huntington Beach, California

Tiempo Presente

Consuelo

----------------------------------------

Consuelo exhala, dejándose envolver por la quietud después del ajetreo de la mañana. Unos cuantos clientes aún permanecen, murmurando sobre su café con leche que ya empieza a enfriarse. Los hornos sueltan sus últimos suspiros de calor, dejando el aire impregnado con el aroma de los churros recién fritos—dulces, dorados, imposibles de ignorar.

En su mesa de siempre, Consuelo Domínguez entrecierra los ojos frente a la pantalla de su laptop, su resplandor demasiado fuerte en la penumbra acogedora de la panadería. Un nuevo lote de notificaciones parpadea en Historias de Pequeñas Cafeterías: ¡Desahógate o Celebra!—su rincón en internet, donde panaderos, dueños de cafés y soñadores vienen a quejarse, llorar o encontrar una razón para seguir adelante.

Desliza el cursor. Un panadero en Texas celebra que se quedó sin existencias temprano. Un dueño de café en Miami se pregunta si vale la pena seguir abierto. Un tipo en Nueva York está al borde de una crisis por la escasez de harina.

Consuelo suspira y niega con la cabeza.

Mijo, la gente está cansada. Pero este es el oficio. Amasar, esperar, tener fe en que algo bueno crecerá.

Carlos la habría molestado, llamándola una “sabia de tiempos modernos.” Casi puede oír su voz, esa reverencia juguetona.

—Abuela, tus palabras son como tus recetas—llenas de amor, paciencia y el toque justo de picante.

Un nuevo mensaje llama su atención.

JoeBakesNYC:"Los retrasos en la cadena de suministro me están matando. Mi pan ya no sabe igual. No puedo mantener el ritmo. ¿Para qué seguir abierto?"

Su pecho se aprieta. Conoce bien ese cansancio, ese desgaste que hace que hasta las alegrías más simples parezcan lejanas. Flexiona los dedos y escribe, con calma y firmeza:

"Mijo, la resiliencia está horneada en nuestras recetas. Como el pan de gloria—la dulzura viene después de amasar. Y siempre, siempre, ten una foto de tu familia cerca. Ellos son la razón por la que nos levantamos al amanecer."

Hace una pausa, vuelve a leer. Sencillo, pero significativo. Las palabras, como la masa, tienen peso. Son lo que mantiene todo unido.

El aroma de canela y chocolate se acerca. Marisol, con un plato de churros con chocolate, lo deja junto a la laptop.

—Abuela, no te olvides de comer —dice, con esa firmeza cálida de quien realmente se preocupa.

The narrative has been stolen; if detected on Amazon, report the infringement.

Consuelo levanta la mirada, una sonrisa lenta asomando en su rostro.

—Mija, estoy vieja, no me estoy desvaneciendo. Recuerdo comer.

Pero le da una palmadita en la mano de todos modos, un gesto de gratitud.

Da un bocado. El azúcar se le pega en los dedos. El crujido la regresa al momento presente. Al otro lado de la panadería, la risa se eleva, envolviéndola como una vieja canción familiar.

El foro emite un nuevo aviso, pero lo deja pasar. Por ahora, esto es suficiente. El calor de la panadería, el sabor de algo dulce, el eco silencioso del recuerdo de Carlos.

Algunas conexiones son fugaces. Otras—como el aroma del pan recién horneado o la risa de un nieto—permanecen, profundas y duraderas.

La panadería se acomoda en su ritmo de mediodía. El bullicio matutino se disuelve en una calma más pausada—el zumbido del refrigerador, el roce de una escoba, el repiqueteo ocasional desde la cocina. La luz del sol entra por las ventanas grandes, estirando franjas doradas sobre las mesas pulidas. El olor a pan tibio y canela flota en el aire, acogedor y familiar, como un viejo amigo envolviendo a Consuelo en un abrazo.

En su rincón de siempre, se recuesta, la pantalla de la laptop aún iluminada frente a ella. El foro ha reducido su frenesí inicial, dejando tras de sí un peso conocido en su pecho. Suspira y minimiza la ventana, revelando la foto debajo.

Carlos, en plena carcajada, los ojos color avellana brillando con picardía, tatuajes asomando bajo las mangas arremangadas. Siempre tenía ese aire de quien estaba a punto de soltar un comentario absurdo, como si conociera un chiste que el resto del mundo aún no entendía.

Sus dedos flotan sobre el teclado, pero su mente divaga. Esa risa. Esa sonrisa. El mundo veía la tinta, los bordes afilados, pero nunca miraban más allá.

Un corazón tan grande, pero la gente solo ve la tinta.

Lo recuerda de niño—ruidoso, veloz, imposible de atrapar. Corriendo entre estos pasillos con zapatillas gastadas, manos rápidas robando pastelitos cuando pensaba que nadie lo veía.

—Niño travieso —solía decirle, a medio camino entre la regañina y la risa.

Siempre estuvo orgullosa de él. Siempre. Pero el mundo… el mundo estaba demasiado ocupado decidiendo quién debía ser.

Una carcajada rompe su ensueño. Mira hacia arriba.

Un niño, no mayor de lo que Carlos fue alguna vez, sujeta un pastelito con ambas manos, su madre despeinándole el cabello. Su rostro brilla—pura alegría, pura dulzura—como si lo único que importara en este instante fuera el manjar entre sus dedos.

Algo se acomoda dentro de ella, un roce suave entre el pasado y el presente. Vuelve la mirada a la foto de Carlos, su pecho apretándose con esa sensación que ha aprendido a llevar consigo.

Carlos habría querido a ese niño.

Sus dedos regresan al teclado. Con lentitud, con intención, escribe:

"Nuestras historias son nuestra fuerza. El mundo no siempre las ve, pero el amor está grabado en cada hogaza, en cada taza."

Lo relee, luego presiona enviar.

No es mucho, pero es algo.

Una pequeña verdad, suelta en el mundo.

Afuera, el vecindario sigue su propio compás. A lo lejos, el susurro de las olas de Huntington Beach se cuela, un recordatorio suave de que la vida se extiende más allá de esta panadería, más allá de este momento.

Consuelo se recuesta, exhalando despacio.

La risa de Carlos aún persiste en los espacios silenciosos de su mente, atrapada en las paredes, en el aire, en el mismo latido de este lugar.